Sembra una geniale provocazione, ma credo che Arianna Huffington abbia davvero ragione: la qualità della nostra vita sarebbe migliore se dormissimo di più. Sicuramente vale per me, in questo momento più che mai.
Viviamo in una società che ha rimosso, svilito, oppresso, demonizzato una serie di valori che, molto sbrigativamente, si possono definire "la nostra parte femminile"(che è presente nelle donne ma anche negli uomini). Di conseguenza, coloro che più di altri incarnano questi valori sono derisi, oppressi, banditi, sterminati...
Per questo viviamo male e siamo infelici.
Per questo assistiamo a tante manifestazioni di violenza contro le donne (ma anche contro uomini "deboli").
E allora mi piace l'idea di dedicare un post e la poesia della domenica alla celebrazione di questi valori!
You’re Beautiful because you’re classically trained,
I’m ugly because I associate piano wire with strangulation.
You’re beautiful because you stop to read the cards in newsagents’ windows about lost cats and missing dogs.
I’m ugly because of what I did to that jellyfish with a lolly-stick and a big stone
You’re beautiful because for you, politeness is instinctive, not a marketing campaign
I’m ugly because desperation is impossible to hide.
Ugly like he is,
Beautiful like hers,
Beautiful like Venus,
Ugly like his,
Beautiful like she is,
Ugly like Mars.
You’re beautiful because you believe in coincidence and the power of thought.
I’m ugly because I proved God to be a mathematical impossibility
You’re beautiful because you prefer home-made soup to the packet stuff.
I’m ugly because once, at a dinner party, I defended the aristocracy and wasn’t even drunk.
You’re beautiful because you can’t work the remote control.
I’m ugly because of satellite television and twenty-four hour rolling news.
Ugly like he is,
Beautiful like hers,
Beautiful like Venus,
Ugly like his,
Beautiful like she is,
Ugly like Mars.
You’re beautiful because you cry at weddings as well as funerals.
I’m ugly because I think .of children as another species from a different world.
You’re beautiful because you look great in any colour including red.
I’m ugly because I think shopping is strictly for the acquisition of material goods.
You’re beautiful because when you were born, undiscovered planets lined up to peep over the rim of your cradle and lay gifts of gravity and light at your miniature feet.
I’m ugly for saying ‘love at first sight’ is another form of mistaken identity and that the most human of all responses is to gloat.
Ugly like he is,
Beautiful like hers,
Beautiful like Venus,
Ugly like his,
Beautiful like she is,
Ugly like Mars.
You’re beautiful because you’ve never seen the inside of a car-wash,
I’m ugly because I always ask for a receipt.
You’re beautiful for sending a box of shoes to the third world.
I’m ugly because I remember the telephone numbers of ex-girlfriends and the year Schubert was born.
You’re beautiful because you sponsored a parrot in a zoo.
I’m ugly because when I sigh it’s like the slow collapse of a circus tent.
Ugly like he is,
Beautiful like hers,
Beautiful like Venus,
Ugly like his,
Beautiful like she is,
Ugly like Mars.
You’re beautiful because you can point at a man in a uniform and laugh.
I’m ugly because I was a police informer in a previous life.
You’re beautiful because you drink a litre of water and eat three pieces of fruit a day.
I’m ugly for taking the line that a meal without meat is a beautiful woman with one eye.
You’re beautiful because you don’t see love as a competition and you know how to lose.
I’m ugly because I kissed the FA Cup then held it up to the crowd.
You’re beautiful because of a single buttercup in the top buttonhole of your cardigan.
I’m ugly because I said the World’s Strongest Woman was a muscleman in a dress.
You’re beautiful because you couldn’t live in a lighthouse.
I’m ugly for making hand-shadows in front of the giant bulb, so when they look up, the captains of vessels in distress see the ears of a rabbit, or the eye of a fox, or the legs of a galloping black horse.
Ugly like he is,
Beautiful like hers,
Beautiful like Venus,
Ugly like his,
Beautiful like she is,
Ugly like Mars.
Ugly like he is,
Beautiful like hers,
Beautiful like Venus,
Ugly like his,
Beautiful like she is,
Ugly like Mars.
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E la conferenza di Eve Ensler sull'argomento (si possono impostare i sottotitoli in italiano):
IL FEMMINICIDIO NON È SOLO LA VIOLENZA FISICA CONTRO LE DONNE CHE ARRIVA FINO ALLO STUPRO O ALL'OMICIDIO, MA È TUTTO QUELLO CHE LA SVILISCE E LA OFFENDE, CHE LA SMINUISCE COME PERSONA, CHE ATTENTA ALLA SUA INTEGRITA' PSICO-FISICA E ALLA SUA LIBERTA'. IL FEMMINICIDIO E' PERPETRATO DA STATO, PATRIARCATO, RELIGIONE.
Appena ho visto il libro, con la sua copertina Jugendstil, ho pensato annoiata: "Ecco un altro libro sdolcinato sulla maternità e sulle gioie nascoste dell' essere mamma..." Poi mi sono incuriosita del fatto che Marilde Trinchero è arteterapeuta (che cosa fa un'arteterapeuta?) e, quindi è scoccato il colpo di fulmine quando ho letto la frase con cui si presenta: "mentre attraverso la vita, le immagini e la scrittura sono strumenti che porto sempre con me" e ho scoperto che molte delle immagini e dei testi che utilizza sono gli stessi che da un po' di anni mi fanno compagnia: Frida Kahlo, Käthe Kollwitz, Artemisia Gentileschi, Adrienne Rich, Clarissa Pinkola Estés, Sylvia Plath, Simone De Beauvoir... Allora ho preso il libro, l'ho letto tutto d'un fiato, ho pianto, ho riso, mi sono emozionata. E ho finalmente ritrovato e idealmente condiviso alcune delle sensazioni più forti e dolorose della mia vita, che mi hanno assalito in seguito alle mie maternità e per formulare le quali non avevo mai trovato coraggio e parole adeguate. Alla fine ho provato un'invidia fortissima per le donne che hanno partecipato all laboratorio: anch'io avrei a suo tempo desiderato una simile opportunità di esprimere il disagio e le difficoltà che provavo...
Alla lettura emozionale è seguita una seconda rilettura, più ponderata, nella quale ho apprezzato i riferimenti e lo stile con cui il libro è scritto.
Il grande merito del libro è sicuramente quello di dare voce al lato oscuro del "diventare madre", agli aspetti totalmente ignorati dai riferimenti culturali abituali, che, invece, idealizzano la figura e il ruolo materno, addossando così alle madri l'enorme fardello psicologico dell'inadeguateza e del senso di colpa, proprio nel momento in cui la donna perde tutte i suoi punti di riferimento e, di fatto, rimane drammaticamente sola.
Per me è stato un sollievo scoprire che simili sensazioni sono comuni a tutte le donne, che io non sono stata un mostro insensibile per averle provate, e che la sensazione di essere completamente sola e abbandonata non era un mio limite, anche se il mio compagno mi ha davvero lasciato sola, prima psicologicamente e poi anche fisicamente, andandosene poco dopo la seconda maternità.
E durante la lettura ho ripercorso e, spesso per la prima volta, dato un senso a molte delle mie esperienze: oltre all'abbandono del mio compagno, il senso di smarrimento e isolamento succeduto alla brusca cesura con la vita "di prima", la perdita della mia dimensione di donna, il deteriorarsi del rapporto con mia madre (una "cattiva nonna"), il bisogno fortissimo di fare qualcosa di creativo (che mi ha fatto riempire casa di lana con cui ho fatto sciarpe e cappelli dai colori e dalle dimensioni improbabili), l'angoscia del "tempo interrotto" in cui c'è sempre qualcuno che ti chiama o ti reclama, senza nessun rispetto per te, i tuoi bisogni, i tuoi desideri.
Insomma, questa lettura mi ha fatto percorrere un viaggio ideale dentro di me, in cui per la prima volta ho guardato e chiamato per nome ferite aperte che ancora bruciavano, e già questo, insieme alla nuova consapevolezza di non essere più sola, ha avuto su di me una funzione terapeutica, liberatoria.
Durga nella religione induista è una forma di Devi, la Madre Divina. È raffigurata come una donna che cavalca un leone, con numerose braccia mani che impugnano diversi tipi di armi e fanno dei mudra (gesti simbolici fatti con la mano). Questa forma della Dea è l'incarnazione dell'energia creativa femminile (Shakti). Di carattere ambivalente, ha in sé entrambi i poteri di creazione e distruzione (Wikipedia)
Pretty women wonder where my secret lies I'm not cute or built to suit a model's fashion size But when I start to tell them They think I'm telling lies. I say It's in the reach of my arms The span of my hips The stride of my steps The curl of my lips. I'm a woman Phenomenally Phenomenal woman That's me.
I walk into a room Just as cool as you please And to a man The fellows stand or Fall down on their knees Then they swarm around me A hive of honey bees. I say It's the fire in my eyes And the flash of my teeth The swing of my waist And the joy in my feet. I'm a woman Phenomenally Phenomenal woman That's me.
Men themselves have wondered What they see in me They try so much But they can't touch My inner mystery. When I try to show them They say they still can't see. I say It's in the arch of my back The sun of my smile The ride of my breasts The grace of my style. I'm a woman Phenomenally Phenomenal woman That's me.
Now you understand Just why my head's not bowed I don't shout or jump about Or have to talk real loud When you see me passing It ought to make you proud. I say It's in the click of my heels The bend of my hair The palm of my hand The need for my care. 'Cause I'm a woman Phenomenally Phenomenal woman That's me. Purtroppo non ho trovato la traduzione in italiano.
Panzallaria ha aperto un blog per raccogliere "adesioni contro lo sdoganamento della mignottocrazia".
Forse serve, forse no, io ho aderito.
Perché mi riconosco nella descrizione:
"Siamo persone che non accettano più in silenzio quello che sta succedendo nel nostro Paese nei confronti delle donne: siamo contro lo sdoganamento del ruolo “merceologico” della donna e crediamo che debba cambiare l’approccio culturale degli uomini e delle donne.
Esistono modelli diversi da quelli che vengono promossi e patrocinati oggi in Italia. Di donne ma anche di uomini.
E vogliamo far sentire la voce dei tanti che si sentono sviliti dal velinismo, il tetteculismo e l’etica del “prodotto finale”. Uomini e donne."
...allora, dopo una settimana d'inferno, scelgo di andare dappertutto, virtualmente ma provocatoriamente.
Anne Sexton, The Ballad Of The Lonely Masturbator
The end of the affair is always death. She's my workshop. Slippery eye, out of the tribe of myself my breath finds you gone. I horrify those who stand by. I am fed. At night, alone, I marry the bed. Finger to finger, now she's mine. She's not too far. She's my encounter. I beat her like a bell. I recline in the bower where you used to mount her. You borrowed me on the flowered spread. At night, alone, I marry the bed. Take for instance this night, my love, that every single couple puts together with a joint overturning, beneath, above, the abundant two on sponge and feather, kneeling and pushing, head to head. At night, alone, I marry the bed. I break out of my body this way, an annoying miracle. Could I put the dream market on display? I am spread out. I crucify. My little plum is what you said. At night, alone, I marry the bed. Then my black-eyed rival came. The lady of water, rising on the beach, a piano at her fingertips, shame on her lips and a flute's speech. And I was the knock-kneed broom instead. At night, alone, I marry the bed. She took you the way a women takes a bargain dress off the rack and I broke the way a stone breaks. I give back your books and fishing tack. Today's paper says that you are wed. At night, alone, I marry the bed. The boys and girls are one tonight. They unbutton blouses. They unzip flies. They take off shoes. They turn off the light. The glimmering creatures are full of lies. They are eating each other. They are overfed. At night, alone, I marry the bed.
----------- La ballata della masturbatrice solitaria
La fine della tresca è sempre morte. Lei è la mia bottega. Viscido occhio, sfuggito alla tribù di me stessa l'ansimo non ti ritrova. Fo orrore a chi mi sta a guardare. Che banchetto! Di notte, da sola, mi sposo col letto.
Dito dopo dito, eccola, è mia. E lei il mio rendez-vu. Non è lontana. La batacchio come una campana. Mi chino Nel boudoir dove eri solito montarla. M'hai preso a nolo sul fiorito copriletto. Di notte, da sola, mi sposo col letto.
Metti ad esempio, stanotte, amor mio, che ogni coppia s'accoppia rivoltolandosi, di sopra, di sotto, in ginocchio s'affronta spingendo su spugna e piume l'abbondante duetto. Di notte, da sola, mi sposo col letto.
Così evado dal corpo, un miracolo irritante. Come posso mettere in mostra il mercato dei sogni? Son sparpagliata. Mi crocefiggo. Mia piccola prugna è quel che m'hai detto. Di notte, da sola, mi sposo col letto.
Poi venne lei, la rivale occhi neri. Signora dell'acqua si staglia sulla spiaggia, con un pianoforte in punta di dita, parole flautate e pudore su labbra. Mentre io, gambe a X, sembro lo scopetto. Di notte, da sola, mi sposo col letto.
Lei ti prese come una donna prende Un vestito a saldo dall'attaccapanni, e io mi spezzai come si spezza un sasso. Ti rendo i libri e la roba da pesca. Ti sei sposato, il giornale l'ha detto. Di notte, da sola, mi sposo col letto.
Ragazzi e ragazze son tutt'uno stanotte. Sbottonan camicette, calano cerniere, si levan le scarpe, spengono la luce. Le creature raggianti sono piene di bugie. Si mangiano a vicenda. Che gran banchetto! Di notte, da sola, mi sposo col letto.
Donna affannata e divisa tra i pervasivi doveri di madre e i frustranti e opprimenti impegni di lavoratrice in una multinazionale in crisi. Cercando di essere anche solo una donna, ogni tanto.
Ai sensi della Legge 7 marzo 2001, n.62, il presente blog non rappresenta una testata giornalistica in quanto viene aggiornato senza alcuna periodicità. Non può pertanto considerarsi un prodotto editoriale. Le immagini qui inserite sono tratte in massima parte da Internet; qualora la loro pubblicazione violasse eventuali diritti d'autore, vogliate comunicarlo e saranno subito rimosse.
L'avevo anticipato, eccolo qui, il post dedicato al bellissimo libro di Marilde Trinchero, La solitudine delle madri.
Dedicata a tutte le donne:
